Ах, Константин Аркадьевич, милый!
Ну, что вы за повод нашли для упрека?
Что, дескать, Россия — страна некрофилов.
А чем же ей быть, помилуй, ей-Богу?

Кто доброе слово России подарит
Из тех, кто пока на России поверхности?
Ее лишь клянут в либеральном угаре 
За юдофобию и нехватку трезвости.

Ругают Россию — лишь те, кто в ней выжил:
Альбац, Венедиктов, Басилашвили.
А любят Россию — Булгаков и Пришвин,
А их на погост уж давно оттащили.

Покойник Тургенев — по-прежнему в моде,
Хотя на том свете давно обретается.
А вот Маша Слоним никак не уходит,
Хоть, надо отметить, — все время прощается.

Пока Файбисовичу ставят прогулы
На кладбище брайтонской синагоги.
Придурок Прилепин — лезет под пули,
Что может сказаться печальным итогом.

Кто любит Россию, тому, брат, зажиться
На свете не очень-то удается:
Есенин повесился, Маяк застрелился,
К открытой душе черт всегда проберется.

А если не черт, так толпа доброхотов
В открытых посланьях и тайных наветах
Проделает тихую эту работу —
Нашепчет, нальет, поднесет пистолеты.

Не дали бы «букер» за «Валерика»,
Лев Рубеншейн бы вовек не одобрил.
Прокляли за «клеветникам России» -
В фейсбуке Пархоменко крик бы поднял.

Бильжо лечил бы Космодемьянскую,
Бсли бы фрицы недоповесили…
Словом, неплохо то, может статься,
Что вы друг с другом так и не встретились…

Мертвые любят свою Россию,
Они с ней слились, ее крепко обняли.
Спасибо, Костя. Славно поговорили.
Но лучше мы как они помолчали.